Про маскарпоне в Ростове

Давно читаю один Живой Журнал. Российского Гражданина.
Да-да, именно Гражданина, с большой буквы.
Так как уважаю его безмерно.
За гражданскую позицию. За тонкий юмор. За правду-матку с ноткой нецензурщины.

Тексты - короткие. Но, как в известном кино об "Особенностях национальной охоты", как выстрел. И такие-же меткие.

Да и то верно - чего там сопли жевать. Жизнь она сама все ставит по своим местам.

В этот раз не могу удержаться, чтобы не привести его сегодняшний пост целиком. Так сказать, в оригинале:

"Утром пошел за хлебом. Хлебозавод в селе старый-старый, тесто на натуральной закваске, к восьми часам на местном рынке в ларьке можно купить горячую буханку, пахнущую как в детстве. И не будь я человеком сильной воли, я бы полбуханки по дороге съел. А так я только горбушку с одной стороны пообломал.
Но речь сейчас не об этом. Иду я по рынку, смотрю что еще купить, то ли копченого толстолобика, то ли сала домашнего, а тут машина останавливается с ростовскими номерами. И на сельский рыночек из черной-черной "Лады-Приоры" выходит тетя в юбке, похожей на узкий пояс, и на шпильке сантиметров десять.
"Не иначе как городская элита,"- подумал Штирлиц я и уныло подтянул шорты с надписью "Олимпиада-80". Ну и пошел сыру купить.
И что вы думаете? Судьба настигла меня. Пока я пытался рассмотреть сыр, сзади раздался цокот шагов и раздалось:
- Любезный, а где у вас маскарпоне?
Ответ продавца-армянина был достойным отлития из гранита заказчика:
- Дорогая, тут я один сыр торгую.
Клянусь своим правым рабочим яичком, что я не придумал ни одного слова в этом повествовании.
А вот что это было, я и сейчас не понимаю. Не дано нам, простым, сельчанам понять тонкую душу ростовской элиты.
Кто сделает перепост, среди тех я разыграю настоящий ростовский арбуз с моим автографом."

Ну, на арбуз я в принципе не рассчитываю, но надеюсь, что этот текст позабавит не только меня.